Quand ils seront dans la tombe

Ils seront comme tous les morts

Cellules décomposées

Peaux décolorées

Raideur des paupières et des membres

Bactéries propagées jusqu’au cerveau

Corps verdâtres de la putréfaction

Et

Paradis des mouches.

 

Quand ils seront dans la tombe

Ils seront comme tous les morts

Ni plus riches

Ni plus pauvres.

 

Trop

Trop de pas se sont enlisés

Dans la boue de la convoitise

Et les poulpes de la duplicité ont envahi les visages

Trop

Trop de salamandres se sont entre-dévorées

Dans l’eau du même puits

Trop

Trop de prédateurs

Se sont désaltérés dans des flaques de sang

Les dents aiguisées                                     

Par les pierres de la cruauté.

                                                     

Trop

Trop de tempêtes ont agité l’huile de la mer

Trop

Trop de tempêtes ont été apprivoisées

Par des chants insidieux

Et les vices ont emperlé le cou des navires

Le soleil s’est pavané sur les boulevards de l’orgueil

Et l’ombre castratrice

S’est allongée sur le sable de l’espoir.                                                 

 

Trop

Trop de souffrances se sont agrippées

Aux barques du ciel

Trop

De barreaux ont vociféré

Contre les cages

Et l’ennui a grimpé aux murs

Comme une plante vénéneuse.

Trop

Trop de jardins sans saveur

Trop de paroles sans amour.

 

Quand ils seront dans la tombe

Ils seront comme tous les morts

Ni plus riches

Ni plus pauvres

Mais qu’auront-ils fait de leur vie ?

 

Ils auront vilipendé l'éclat des jours

Ils auront détourné les fleuves de l'équité

Ils auront mesuré, calculé, analysé

Ils auront enduré, digéré

Ils auront tiré les pierres des royaumes

Avec sur le dos

Les morsures des lanières.

 

Mais

L’étincelle

Tant de fois renouvelée

Dans la brèche du songe

Comme un oiseau délivré.

 

L’étincelle

Que les feux ont vue grandir                                

Lorsque les flux chassaient les brumes

Et que crépitait la solitude.

 

L’étincelle

N’a jamais envié

Ni voulu posséder.

 

Manches retroussées

Sous la voûte céleste

Le verbe invite l’encre.

 

Dans le pelage de la Grande Ourse

Grouillent des souffles inassouvis.

 

 

 Quand...               Pierre Rive

                                                           

 

Parution : 12-02-2021

Poésie

Format : 150 x 230 mm

Nombre de pages : 78

Prix 15 euros ( à commander sur le site des éditions du Net)

 

Illustration de l'auteur

 

 

 

                                              L’oiseau

 

 

 

Je ne me reconnais plus sur les photographies

Ni sur les miroirs.

J’ai perdu mon identité

Dans les sphères qui menaient à son nid.

 

Les dédales de son monde

Je les ai sillonnés

Jusqu’à en devenir infirme.

 

Les ongles lumineux de ma tête

Ont incisé les enveloppes rondes

Libérant le sang des rêves

Et la salive des phrases.

 

Avec les mains de la soif

Sur les seins des lunes

J’ai bu au fleuve de son chant

Entre deux prisons.

 

*

 

Au-dessus des chemins escarpés

Son vol épousait le vent.

 

Et

Les rites de la mort

Se perdaient dans son plumage.

 

*

 

Dans les battements de ses ailes

Sans cesse

Des souffles nouveaux.

 

Loin

Loin du manège des hommes

Loin

De leur peau tirée à quatre épingles

Et

De leur suffisance.

 

*

 

Ce parfum dans le tourbillon du vent

Ce parfum

Qui enivrait les oisillons de la faim

Lorsque chassaient ses ailes

Au croisement des rêves.

 

Et l’ombre de son cri

Sur les paupières brûlées du temps

Comme jaillissait une source

Sur une terre aride.

 

*

 

Les flammes dansaient

Dans leur robe transparente

Avec leurs seins bleutés.

 

Leurs jambes fuselées

Sur le podium ardent des brindilles

S’agitaient sans trêve.

 

Les flammes dansaient

Projetant leur ombre

Sur les pierres du songe.

 

Un feu

Au cœur de la nuit

Et

Dans le règne de la cendre

La musique de son bec.

 

*

 

À flanc de falaise

Lacis de branchages.

 

Nid inondé de lumières

Quand la nuit se déshabillait

Ou

Lorsque le jour lui enfonçait la tête

Dans les flots du ciel.

 

Pattes ouvrières et bec acéré

Le bâtisseur s’enivrait de silence.

 

*

 

Le doigt de l’encre a caressé sa tête

Ses ailes se sont déployées.

 

Son corps s’est lancé

Fendant l’air.

 

S’est élevé en tournoyant.

 

Et

Son glapissement a résonné

Sous le toit du ciel.

 

*

 

Pierre Rive est un pseudonyme. Auteur français né en 1960 en Loire-Atlantique, il a passé toute sa jeunesse au bord de la mer, dans une famille qui aimait la littérature, la musique et la peinture.

Il s’intéressera à la poésie. Avec des affinités pour : Ronsard, Hugo, Nerval, Vigny, Valéry, Cendrars, Apollinaire, Reverdy, Neruda, Char, Aragon, Prévert, Queneau... 

Il aura aussi  des attirances avec d’autres auteurs et romanciers : Montaigne, Voltaire, Zola, Camus, Mauriac, Giono, Céline, Hesse, Miller... 

De nombreux textes prendront naissance à partir de l’adolescence. 

Après une longue interruption, il reviendra à la plume. De 1994 à 2004, il accumulera sur son coin de bureau, des feuilles à caractère poétique. Une partie de cette création sera proposée et sera publiée en Belgique en 2006 sous les titres : Écriture vol 1 et vol 2. En parallèle, ses textes paraîtront dans des revues.  

D'autres ouvrages viendront chez le même éditeur. 

Son travail en poésie est en forme libre et sans esprit de chapelle. L'auteur a aussi publié des nouvelles, des textes humoristiques, des parodies et des écrits pour la jeunesse.

 

Il peint et illustre ses livres.  

 

 Aux éditons Chloé des Lys :

1)  Écriture Volume 1 (Imageries) (Poésie 1994-2004) 2006/115 pages 

ISBN 978-2-87459-179-3 

2)  Écriture Volume 2 (Fragments) (Poésie 1994-2004) 2006/129 pages 

ISBN 978-2-87459-180-7 

3)  Parcs (Poésie et nouvelles) 2007/142 pages 

ISBN 978-2-87459-253-9 

4)  Mélange (Proses burlesques et nouvelles) 2008/120 pages 

ISBN 978-2-87459-336-9 

5)  Éternelle Mythologie (Parodie) 2008 (Argot)/106 pages 

ISBN 978-2-87459-367-3 

6)  Ville (Critiques, réflexions et poésie) 2010/106 pages 

ISBN 978-2-87459-463-2 

7)  Sel (Poésie et petites histoires) 2012/91 pages 

      ISBN 978-2-87459-655-1 

                                                 * 

      8) Billy the Cid (Parodie) Edilivre 2017 (Argot)/72 pages  

      ISBN 978-2-414-13045-0 

      9) Petites histoires (Livre jeunesse) BoD 2017/64 pages 

      ISBN 978-2-322-08444-9 (Illustrations de l'auteur) 

      10) Hier-Aujourd'hui (Poésie et nouvelle) Éd. Du Net 2018/76 pages 

     ISBN : 978-2-312-05941-9 

     11) Histoires des profondeurs (Livre jeunesse) BoD 2018/40 pages 

     ISBN 9782322090907  (Illustrations de l'auteur)                           

     12) Dialogues pour rire ou pour pleurer (Satire) Amazon 2019/90 pages 

      ISBN : 978-1-0794-7788-7 

     13) Verbe (Poésie, bestiaire) Éd. Du Net 2020/78 pages

     ISBN 978-2-312-07396-5 

      14) Poèmes, etc. (Poésie, réflexions) Éd. Du Net 2021/ 78 pages

     ISBN 978-2-312-07984-4

 

 

Publications avec pseudo et vrai nom. (Entre 2000 et 2019)

 

Revues papiers/Anthologies

 

2000 - Traces 140 - P-Y Thomas / Le Boxer  

2001 - Le cri d'os 33 /34 - P-Y Thomas/Verger/La cavale 

2001 - Traces 143/144 - P-Y Thomas/Nudité 

2002 - Verso 108 - P-Y Thomas/L'indien 

2002 - Traces 145 - P-Y Thomas/Lune 

2002 - Friches 80 - P-Y Thomas/L'innocent/L'enfant/Ecriture/Le jardinier/Lune  

2002 - Traces 147 - P-Y Thomas/La tanière du loup 

2003 - Verso 113 - P-Y Thomas/Essuie-glace  

2003 - Traces 150 - P-Y Thomas/Le café 

2003 - Traces 151 - P-Y Thomas/Buissons 

2003 - Comme en poésie 16 - P-Y Thomas/Grand couillon  

2004 - Verso 116 - P-Y Thomas/La mer/Dunes  

2004 - Comme en poésie 18 - P-Y Thomas/ Kirikiki  

2004 - Verso 118 - P-Y Thomas/Train/Jardin de nuit  

2004 - Traces 156 -  P-Y Thomas/Le bouclier 

2004 - Comme en poésie 20 - P-Y Thomas/Les ouvrières/Les barbares 

2005 - Verso 120 - P-Y Thomas/Jolis poissons/Le monstre/Comme si...  

2005- Traces 157 - P-Y Thomas/L'herbe  

2006 - Verso 127 - P-Y Thomas/Vélo 

2007 - Inédit nouveau 214 - Pierre Rive/La mer est revenue/Orage  

2007 - Verso 129 - P-Y Thomas/ Belles de nuit/Le moustachu  

2007 - Verso 130 - Pierre Rive/ Marina

2007 - Chloé des Lys - Poèmes d'amour - Pierre Rive/Chère Rose 

2008 - Verso 133 - Pierre Rive/ Le livre/La Saint-Jean/Les Branches  

2008 - Verso 135 -  Pierre Rive/Courir

2008 - Chloé des Lys - Éloge de l'autre - Pierre Rive/Carrefour 

2009 - Libelle 197 - Pierre Rive/Hommes de terre 

2009 - Verso 136 - Pierre Rive/Chère Rose 

2009 - Libelle 202 - Pierre Rive/Les arbres de la nuit 

2009 - Verso 137 - Pierre Rive/Il vaut mieux se taire...

2009 - Chloé des Lys - Révolutions - Pierre Rive/La société de consommation. 

2010 - Libelle 215 - Pierre Rive/Ecrire 

2010 - Verso 142 - Pierre Rive/La cybernétique 

2012 - Verso 148 - Pierre Rive/Petite histoire/La sirène  

2013 - Verso 154 - Pierre Rive/Les nomades/Le poulpe

 

2017 - Verso 170 - Pierre Rive/Qui ?  

2018 - Verso 174 - Pierre Rive/Falaises/Rivière  

2019 - Verso 177 - Pierre Rive/Vulve/Nuit/Marée basse

 

Textes réunis par Pierre Monfort. (29800 Tréflévénez)

2019 - Sélection de poètes bretons n° 2 - Pierre Rive/ Perles/Falaises  

2019 -  Pollens et Gerbes de poésies  n° 2- Pierre Rive/ La guerre/Nuit

 

(à partir de 2022)

 

2022- Comme en poésie 89 - Pierre Rive/Les libellules/Le joli château de sable

 

 

 Revues sur internet

 

2008 à 2010 - Mille nouvelles - Pierre Rive/Parking/ La femme

sept 2009 - Le capital des mots - Pierre Rive/ Le néon  

nov 2010 - Le capital des mots - Pierre Rive/Le vent 

juin 2012 - Le capital des mots - Pierre Rive/ La belle tortue 

mars 2018 - le capital des mots - Pierre Rive/Perles/La barque/L'ombre 

  

  

 

 

 

 

Parution juin 2020

Titre : Verbe

Genre : Poésie 

Format : 150 x 230

78 pages

ISBN : 978-2-312-07396 -5

Prix 15 euros - à commander sur le site des Éditions du Net

 

 

Poésie - (Thèmes variés)     Illustration de l'auteur

Extrait : 

 

Chante, chante, vieux navire

Même si ton capitaine est mort depuis longtemps.

Chante, chante, avec ta robe d’algues et ta coque trouée.

L’eau salée t’enlace et dilate le bois de tes flancs

Mollusques et crustacés viennent y faire des festins.

Chante, chante la vie sous-marine.

 

Les ragots du port se colportent

Te traitent d’épave, de bon à rien.

Il ne faut pas les écouter.

Chante, chante, les profondeurs

Et le ciel de la mer.

 

Quand la lune tire les draps

Émergent les ruines de ton pont

Les mouettes crient sur le bastingage

L’or de tes écoutilles.

Chante, chante, les plumes

Et mords à pleines dents les fruits des embruns.

 

Chante, chante, vieux navire

Même si ton capitaine est mort depuis longtemps.

Chante, chante, le souvenir de ses bras

Lorsque les poulies hissaient les voiles

Avec l’haleine du rhum

Et que les vagues se fendaient sous le sabre du vent.

 

Tu étais sa maison

Entourée de brumes et de prairies iodées.

Tu étais sa maison

Avec le sang des pluies et les soleils ardents des cordages.

Les lèvres de tes cales parfumaient d’épices

Les silences des nuits

Et quand tanguaient les meubles

Sur la surface réveillée

Les mains de la lumière tenaient la barre.

 

Chante, chante, vieux navire

La hune crie encore les chevelures des îles

Et la faim des haubans.

 

Chante, chante, vieux navire

La laideur s’est noyée

Dans ton sillage.

 

 

 

Vieux navire

 

Dialogues pour rire ou pour pleurer

20 juillet 2019 Amazon

90 pages

13,3 x 20,3 cm

Prix : 12.66 euros

Ebook : 3 euros

 

Cette suite de dialogues n’a pas pour projet de mettre des comédiens sur les planches, d'autant plus que les humains ne sont pas les seuls à parler. On y trouve quelques attitudes contemporaines : une France qui périclite sous le joug des actionnaires, des vies dominées par l’informatique, les frustrations de l’église face au sexe… D’autres conversations plus intimes viennent se greffer à ce travail.Un ouvrage à la fois satirique et lyrique. 

 Illustration de couverture : l’auteur 

 

Extrait : Le fou

 

Le fou dans sa cellule avec son infirmier. 

 

 

Le fou - C’est drôle ! 

 

L' infirmier -  Quoi ? 

 

Le fou - Tu as un petit village sur la tête. 

 

L'infirmier - Pff ! 

 

Le fou - Si ! Je vois le boucher. Sa femme fait de l’œil à un client. 

 

L'infirmier - Ça ne s’arrange pas ! 

 

Le fou - Tiens ! Le maire est parti à la chasse avec le châtelain. 

 

L' infirmier - Tu dérailles complètement. 

 

Le fou - La châtelaine s’envoie en l’air avec le jardinier. 

 

L'infirmier - N'importe quoi ! 

 

Le fou - Le jardinier l’a prise en brouette. 

 

L' infirmier - Pff ! 

 

Le fou - Son arrosoir est en pleine forme. La châtelaine est aux anges ! 

 

L'infirmier - Du calme ! 

 

Le fou - Tiens ! Il y a un manège sur la grande place. 

 

L'infirmier - Il va falloir doubler ton traitement ! 

 

Le fou - Les enfants rient sur le manège. 

 

L'infirmier - Tant mieux ! 

 

Le fou - Ah ! il y en a un qui me fait des grimaces. 

 

L'infirmier - Sans blague ! 

 

Le fou - Je n’aime pas ça ! Pas du tout ! 

 

L'infirmier - Pff ! 

 

Le fou - Tiens ! C’est drôle ! 

 

L’infirmier - Quoi encore ? 

 

Le fou - Il y a une grosse toile d’araignée sur ton visage. 

 

L’infirmier - Ah ! 

 

Le fou - Il y a aussi une grosse araignée avec des pattes velues qui se promène entre tes yeux et sur tes joues. 

 

L’infirmier - Je… 

 

Le fou - Méfie-toi ! Elle va entrer par un trou de nez ! Tout dévorer ! Et ressortir par ton trou du cul ! 

 

L’infirmier - Ça suffit ! (Il lui fait avaler des gélules et il quitte la chambre.) 

Parution novembre 2018  ISBN : 9782322090907

17 x 22 cm  40 pages

Prix 5.50 euros ou 2.99 euros (eBook)

BoD 

Histoires pour enfants – entre 4 et 7 ans.

La mer et ses habitants :

Sarah, la petite pieuvre est une artiste. Mais un grand poisson anguilliforme vient troubler son univers.

L’étoile de mer…

Flo, le dauphin… 

 

 

Textes et illustrations de l’auteur.

 

EXTRAIT

 

La petite pieuvre

Possède huit bras

Et ses bras lui servent aussi de pattes.

La petite pieuvre

Possède huit jambes fuselées

Et n’a pas besoin de maquillage

Pour séduire les autres céphalopodes.

 

La petite pieuvre s’appelle Sarah.

Sarah, c’est joli ! Très joli !

Sarah danse, danse, danse

Sur les podiums des profondeurs

Comme une fleur lumineuse.

 

La petite pieuvre

Possède aussi un bec

Comme celui des perroquets

Mais ne répète pas bêtement

Tout ce qu’on lui dit.

Sarah chante, chante, chante

Sur les estrades de l’océan

Comme un oiseau rayonnant.

 

 

 

Sarah chante, chante

Et son sang bleu bas très fort à ses tempes

Quand les spectateurs applaudissent

Et crient « Une autre ! Une autre ! »

Sarah est une artiste complète.

 

La petite pieuvre

Possède huit tentacules

Avec des centaines de ventouses.

Celles-ci adhèrent sur les rochers du rêve

Sarah aime beaucoup rêver.

 

Quand le spectacle est terminé

Elle enlace avec gratitude ses admirateurs.

Puis

Elle retourne dans sa grotte

Avec son attelage de chevaux de mer.

 

Les hippocampes fredonnent les chansons de Sarah

 Et hennissent sur les chemins du retour.

 

 

 

 

 

Parution : juillet 2018

Titre : Hier-Aujourd’hui

Genre : Poésie et récit.

Format : 15 x 23 cm

76 pages

ISBN : 978-2-312-05941-9

Prix livre papier : 15 euros – à commander sur le site des Éditions du Net.

 

 

 

 

Illustration de l'auteur

 

Poèmes et récit. Dans ce travail se croisent des images du passé et du présent. Souvenir d’un amour de jeunesse, langages divers et réflexions sur l’avenir, dans un univers qui se dégrade.

 

 

 

Extrait :

 

 

                 Vulve

 

 

La cigarette que l’on fumait

Quand le grand feu crépitait dans l’antre du rêve

Quand les flammes se distordaient

Sous les mains de la soif.

 

La cigarette que l’on fumait

Devant le ciel ébréché

Que nos souffles devaient à chaque fois recommencer.

 

Elle était bonne à tirer.

 

On voyait fleurir des pays entre nos doigts

On défiait les dieux et les intempéries.

 

Et puis

Mon corps se mélangeait à ton corps impalpable.

 

Avec encore l’odeur de l’encre

Sur ta vulve grandissante

Je restais là, à dévisager notre rencontre.

 

 

             La barque

 

 

La barque est sur le sable

Le sable est sur la barque

C’est un restant d’embarcation

Un squelette

Que le vent enlace

Que la pluie pourrit.

 

La barque est sur le sable

Dans un endroit désolé.

Désolées sont les mouettes

Car le bois de la coque

Ne ramènera plus de poissons.

 

Il reste un morceau de filet

Entre les os de l’aventurière

Les os

Que les fauves du temps ont léchés.

Il reste un morceau de filet

Qui se souvient encore

Des prairies de la mer

Et du cuir tanné des pêcheurs.

 

Promeneurs

Ne riez pas de l’épave !

Il y a tant de richesses

Qui émanent de son cadavre.

 

 

               Rivière

 

La rivière bourgeonne

Dans l’orchestre des becs

Son cours se libère

Des griffes des crues.

Les racines noyées

Vident leurs poumons

Sur la terre du soleil.

Les parfums momifient

Les rois de l’hiver.

 

Quand les berges se dénudent

Montrent leurs jambes trouées de gîtes

Et leurs seins de glaise

Une musique désespérée s’allonge

Comme un saxo étranglé

Sur les pierres brûlantes.

Les flaques assoiffées

Pissent des rus tourmentés

Et les poissons prisonniers

Cherchent la grande couverture de l’onde.

 

Dans les feuillages roux et mordorés

Les violons de la pluie ouvrent le bal

C’est la danse des écailles

Et de la fange.

 

De nouveau

La rivière retrouvera

La force de son corps

Et ses bords inonderont

Le ventre de l’herbe.

 

Parution octobre 2017

Titre : Petites Histoires

Genre : Livre Jeunesse

Format : 14.8 x 21 cm

Pages : 64

ISBN : 978-2-322-08444-9

Textes et illustrations de l'auteur

Prix livre papier : 7 euros- à commander sur le site de BoD.

 

 

Ce livre est un recueil de petites histoires pour la jeunesse. Mis à part un mélange de fables et de poésies, cet ouvrage a aussi un but pédagogique. Des textes que les adultes pourront raconter à leurs enfants, mais aussi pour que les enfants découvrent eux-mêmes l’univers des mots.

 

Les lecteurs feront la connaissance d’un enfant belliqueux, d’un canard blanc, d’un phoque vaniteux… (Entre 4 et 8 ans.)

 

Illustration de couverture :

 

 

 

 

EXTRAIT

 

 

Il existait en Antarctique un phoque

Un gros mâle

Qui disait toujours 

« Tout va très bien, Madame la Banquise

Tout va très bien, Madame la Marquise 

Je vis près du Roi Soleil

Et je me prélasse dans ses rayons. »

 

La journée

Il l’a passait à dormir sur son île

Non loin de son harem.

Le soir, il plongeait

Pour manger des poissons et des crustacés.

 

C’était le mâle le plus puissant

De la colonie

Et il possédait de nombreuses femelles.

 

Alors

Il se lissait les moustaches avec suffisance

Et exhibait son corps en se dressant

Sur ses nageoires de devant.

 

Mais le gros phoque

Etait devenu fainéant.

Il s’abandonnait au soleil

Tout en rêvant à ses conquêtes.

 

Quand un ours blanc

Mettait ses grosses pattes velues

Sur son bloc de glace

Il se glissait dans l’eau

En lui riant au nez.

 

Quand une orque

Montrait sa mâchoire

Il remontait rapidement

Sur son iceberg

En paradant.

 

 

 

Il existait un phoque

Un gros mâle

Qui disait toujours :

« Tout va très bien, Madame la Banquise

Tout va très bien madame la Marquise 

Je suis le seigneur des lieux

J’ai le monde sous mes nageoires. »

 

La journée

Il la passait à dormi

Et à rêver à son harem.

 

Elles étaient belles ses femelles

Et il en était très fier.

 

Mais un jour le gros phoque

S’endormit profondément

Si profondément.

Qu’il ne vit pas son îlot se déplacer

Loin de la colonie

Ni la glace fondre sous son corps.

 

Il se retrouva

En pleine mer

Avec un tout petit lit

Pour le protéger.

À peine réveillé

De grosses dents mordirent sa graisse.

Le sang se répandit avec profusion dans l’océan.

Une orque l’avait happé

Pour en faire son petit déjeuner.

 

En voyant le spectacle

Un oiseau dit à un autre oiseau :

 « La fatuité, tu vois où cela peut mener ! »

 

 

 Le phoque vaniteux

 

 

 

 

 

 

 

 

Illustration de l'auteur 

 

 

 

 

Parution 2017

 

 

 

Billy the Cid

Thème : Humour

Format : Roman (134x204)

Nombre de pages : 72

Date de publication : 8 septembre 2017

ISBN : 9782414130450

Livre papier 9,50 euros  - sur le site des éditions.

 

 

 

 

Que Pierre Corneille me pardonne !!

 

 

 

Cet ouvrage est une parodie du « Cid ». On y retrouve les travers de notre société (à propos de l’éducation, de la cupidité), mais aussi des portraits que vous avez peut-être croisés dans votre existence. Histoire balzacienne et vaudevillesque qui ressemble à du théâtre, mais ce n’est pas vraiment la discipline. La bouffonnerie a été réalisée avec du langage argotique et d’autres ingrédients.

 

Livre étrange où se mélangent des animaux marins – caricatures des personnages.

 

  

 

 

EXTRAIT

 

 

 

Pierre Corneille avait pour mère l’oiseau de son nom. C’était un drôle d’oiseau, une corneille noire (Corvus corone). L’animal était du genre passereau et ne faisait que passer, un peu comme vous et moi. Ce genre de bestiole se trouve principalement à la campagne. Mais celle dont je vous parle vivait en ville. Malheureusement, cette corneille avait l’habitude de montrer son fion à tous les tétrapodes emplumés du coin. Elle écartait ses jolies ailes, et elle chantait sur les toits qu’elle était en tiédeur permanente. On suppose que l’enfant a longtemps souffert du tempérament volage de sa génitrice. Quant à son père, nous avons très peu d’information. Peut-être un moineau, un étourneau ou encore un épervier complètement bigleux. Concernant la date de naissance de Pierre, il y a des doutes. Ce qui est ennuyeux pour une biographie. Mais les ornithologues nous donnent tout de même une fourchette de sa mise au monde. Il faut donc l’estimer entre 1400 et 1900. Effectivement, 1400 est un repère, puisque Piero della Francesca naquit à cette période, plutôt vers 1412 ou 1420 ou alors 1430… C’est pratique avec des cocos pareils ! Comment voulez-vous transmettre des informations sérieuses aux esprits curieux ? Bref, Francesca était un pauvre pékin qui peignait des madones, des barbus crucifiés, des annonciations, des résurrections, des triomphes de la chasteté, etc. C'est-à-dire tout un attirail merdique qui émoussait la papauté. Bon ! Revenons à notre mouton. L’année 1900, c’est facile à se rappeler, c’est l’année de naissance d’Antoine de Saint-Exupéry. Hein ? Mais si ! Le Petit Prince ! Encore une histoire bizarre ! On a retrouvé son zinc dans le bouillon au large de Marseille, mais pas le bonhomme. Si ça se trouve, c’était une ruse, il s’est éjecté avant de pénétrer le liquide et il s’est cassé au Brésil avec une souris en matelas pneumatique. Hein ? Oui ! Nous sommes toujours avec Pierre Corneille ! Donc, le petit finit par grandir, et nous savons par les dires que, dès qu’il fut jeune homme, sa vioque lui acheta une épicerie sur les bords de Seine à côté de Rouen. Hein ? Si ! Si ! Le nom de la ville est aisé à se mémoriser. C’est là que Jeanne la Pucelle a fait un grand méchoui avec les Angliches. Pas étonnant qu’on l’ait appelée « La Vierge », elle se baladait toujours en armure, il était donc difficile de lui mettre la main au slibard. Ce n’est pas comme les mignonnes d’aujourd’hui, toujours à exhiber leurs miches et leurs tétines sur Internet. Hein ? Comment dites-vous ? Si ! Si ! On continue la biographie du gaillard. Au début, son épicerie était très prospère. Mais Pierrot avait du sang chaud dans les veines, et bientôt il se mit à fréquenter les morues du quartier et à picoler. Un jour, il a disparu de la circulation. Sa mort reste aujourd’hui une énigme. Les journaleux de l’époque ont supposé qu’il avait été asphyxié par une paire de gros nibards, d’autres ont pensé qu’il était parti sur les routes pour y vendre des spiritueux. Mais, c’est bien connu, les journaleux racontent souvent n’importe quoi. Bref, la famille a vendu l’épicerie. Le nouveau propriétaire s’est mis à y faire un peu de ménage. Et là ! Que trouva-t-il dans la réserve du magasin ? Hein ? Quoi ? Non, non !! Ni un porte-jarretelles, ni un soutif, ni une boutanche de whisky. Mais… un… un… un manuscrit. Il a trouvé un manuscrit !! C’était une pièce de théâtre intitulée « LE CID » – ne pas confondre avec le CIDRE, qui reste encore la boisson préférée des Bretons. L’ouvrage fut transmis à un éditeur, qui fut subjugué par la verve et par la trame. La pièce fut jouée rapidement sur les grands podiums des villes, et ce fut un succès immédiat. Remarquez, il était fortiche le Corneille pour inventer un personnage qui embroche son futur beau-père, repousse une colonie de Maures, amoche l’amant de sa greluche… Ça tient du génie. Le Cid, c’est un peu « Billy the Kid » : un teigneux, un amoureux de la boucherie.

 

 

 

 

EXTRAIT ACTE 1

 

 Don Fernand : Bien ! Je vais donc vous dire la chose. Je suis très perturbé par l’éducation de mon fils, le prince Albert. Il va bientôt avoir dix-huit ans,mon Bébert, il a plein de boutons sur le tarin et autour des mirettes. Il ne connaît rien des greluches et des techniques amoureuses.

 

 

Don Diègue : Voilà une triste histoire, Mon Souverain !

 

Don Gomès : Quelle misère !

 

Don Fernand : De plus, Monsieur a la cafetière complètement enfumée. Il s’avachit toutes les journées sur son sofa ; il tchatche avec des attardés sur son écran magique.

 

Don Diègue : Quel malheur !

 

Don Gomès : Tout fout le camp !

 

Don Fernand : Par ailleurs, Albert n’est vraiment pas fortiche avec les mathématiques.

 

 Don Diègue : Pfffffff !

 

 Don Gomès : Ah, la jeunesse !

 

Don Fernand : Quant à sa langue natale, c’est désastreux ! Il a du mal à s’exprimer oralement, la menteuse fourche entre les syllabes. On dirait qu’une bestiole lui a chié au fond du gosier ! Pour l’écriture, c’est pire ! Comment se fesse* ? me direz-vous. C’est à cause… à cause du laxisme éducatif, du « faut laisser agir selon les désirs », de la méthode globale, et j’en passe ! Ah, si je tinsse* les couillons qui ont créé ce merdier ! Déjà, les mômes ne sont pas des flèches !

 

Don Diègue : Et puis, ils ne lisent plus, Votre Majesté ! À notre époque, on s’instruisait. On regardait très peu la téloche. De temps en temps, on jouait aux castagnettes et aux toreros. Mais aujourd’hui, il y a tellement de gadgets !

 

 

 

 

 

 

Livre ( poésie et petites histoires)

 

 

 

Un jour,

Le poisson-scie

Et le requin-marteau

Ont construit une maison

Tout au fond de la mer.

 

L’homme qui vivait dedans

Il faut le dire

Etait marteau.

Et il sciait des algues et des coraux

En grande quantité.

                                                                                                                    

Et

Quand il eut fini d’amasser

Toute cette végétation dans son pré

Où broutaient poissons et crustacés

Il fit un grand feu.

Les flammes montèrent si haut, si haut

Que les nuages pouvaient apercevoir

Un grand cercle rouge à la surface

De l’étendue salée.

 

Mais le feu a engendré

Une éruption volcanique

Et tous les habitants marins

Ont fui la région.

 

Alors

           Une île a poussé

Au milieu de l’océan.

 

Une île avec des arbres et du sable blanc

Et sur le sable

Une femme nue

Au visage transparent

Portait autour de la ceinture

Des poulpes et une plume de goéland.

 

L’homme qui avait allumé le feu

Se mit à escalader la montagne

Dont le pied se trouvait au fond de l’océan.

Après une lente ascension

Avec ses semelles de plomb

Il arriva à l’air libre

Où criaient les oiseaux palmipèdes

Dans les feuillages du ciel.

 

Quand il vit la femme

Au visage clair

Il eut faim, très faim.

Il caressa les courbes de la nudité

Et l’appela « Écriture »      

 

Petite histoire

 

 

Des mèches lumineuses

Se subdivisent au front.

 

La face changeante

Dans l’exaltation

Dans l’ombre des cœurs meurtris

Et dans la renaissance du verbe.

 

Les sourcils

Pareils à des prédateurs nocturnes

Sous les blancheurs des lunes

Et les paupières rêveuses

Entrebâillées par les cils du souffle.

 

Il respire l’instant de ses narines singulières

Semblable à une bête

Couverte de sueur et de poussière.

 

Sa bouche se libère

Insufflant l’esprit

Aux arbres incurvés

Aux pierres érodées

Et aux doigts créateurs.

 

Un foulard d’embruns

Et de cumulus

Tissé par les ondoiements du sel

Affiche son cou.

 

Des cohortes de plumes crient sa fougue

Dans le tournoiement des ailes.

 

Et les plaques écumeuses de la mer

Implorent les îles

Les rivages de la quiétude

Contre les tempes des rochers.

 

Revoici le vent

Sur cette petite sphère

Noyée dans un océan d’étoiles.

 

Revoici le vent

Sans visage et sans âge

Qui offrit des corbeilles de fruits

Aux bottes des dieux.

 

Il siffle sous les portes

Frappe les fenêtres.

Et les coquillages vides

Pleurent les vergers de l’enfance ;

Les oreilles attentives

Qui se posaient sur les antres.

 

La poitrine poudrière

Tant de fois modelée

Dans le flux du temps.

 

Tel un scorpion

Sous le roc du ciel

Subrepticement

Il sort de son refuge

Jusqu’aux jambes de la nudité

 

Il s’immisce dans les mémoires

Et dans les désirs enfouis.

Ses membres serpentent

Dans les ruelles de la vie

Où s’attablent les regrets

Les bonheurs fugaces

Et les abcès crevés.

 

Au loin

Dans le tumulte des flots

Malgré la soif des bateaux

Et l’entrave des filets

Les mammifères chantent

Ses prairies.

 

Revoici le vent

Sur cette petite sphère

Noyée dans un océan d’étoiles.

 

Revoici le vent

Impalpable

Avec ses masques inachevés.

 

Le vent

Qui viendra se perdre dans les méandres

Du silence

Aussi, tel un rituel séculaire

Sur le cuir des mortels.

 

Des mèches lumineuses

Se subdivisent au front.

Des syllabes s’envolent

De ses lèvres démesurées.

 

Revoici le vent

Au-dessus des dunes

Et des déserts de sable.

 

Le vent

 

 

Il ne fallait pas croire tout ce que l’on disait dans les îles.

Tu n’avais pas un corps d’oiseau

Ni des griffes acérées

Et ton chant n’attirait pas les marins vers les récifs.

Tu n’avais pas une longue queue de poisson

Ni un visage hideux

Ni un gîte au fond d’un gouffre salé.

 

Tu étais une femme avec des courbes voluptueuses.

Ta chevelure ambrée dans le feu changeant du soleil

Et tes yeux avec des trésors enfouis.

Tu avais les seins fermes

Toujours offerts aux mains des vagues

Et nos deux corps s’élançaient dans les ondes ;

Nous nagions au loin.

 

Tu le savais

Que les hommes vivaient dans des flaques boueuses

Suintant la suffisance et la laideur.

 

Tu le savais

Que je reviendrais toujours vers toi

Comme un amant fou.

 

Il ne fallait pas croire tout ce que l’on disait dans les îles.

Tu n’avais pas un corps d’oiseau

Ni des griffes acérées.

 

Tu étais une femme avec des courbes voluptueuses

Une femme fictive

Qui lâchait ses chiens de sable

Parmi les bosquets d’algues

Dans la verticalité d’une mer

Où s’ancraient les navires du rêve.

 

Tu le sais

Que les hommes vivent dans des flaques boueuses

Suintant l’avidité et l’ordure.

 

Tu le sais

Je reviendrai toujours vers toi

Comme un amant fou.

 

Nous nagerons au loin.

 

 

 

La sirène

 

 

 

 

 

Note de la revue VERSO ( Alain Wexler)